• Число посещений :
  • 872
  • 13/8/2011
  • Дата :

Мой путь

есенин

Жизнь входит в берега.

     Села давнишний житель,

     Я вспоминаю то,

     Что видел я в краю.

     Стихи мои,

     Спокойно расскажите

     Про жизнь мою.

     Изба крестьянская.

     Хомутный запах дегтя,

     Божница старая,

     Лампады кроткий свет.

     Как хорошо,

     Что я сберег те

     Все ощущенья детских лет.

     Под окнами

     Костер метели белой.

     Мне девять лет.

     Лежанка, бабка, кот...

     И бабка что-то грустное

     Степное пела,

     Порой зевая

     И крестя свой рот.

     Метель ревела.

     Под оконцем

     Как будто бы плясали мертвецы.

     Тогда империя

     Вела войну с японцем,

     И всем далекие

     Мерещились кресты.

     Тогда не знал я

     Черных дел России.

     Не знал, зачем

     И почему война.

     Рязанские поля,

     Где мужики косили,

     Где сеяли свой хлеб,

     Была моя страна.

     Я помню только то,

     Что мужики роптали,

     Бранились в черта,

     В бога и в царя.

     Но им в ответ

     Лишь улыбались дали

     Да наша жидкая

     Лимонная заря.

     Тогда впервые

     С рифмой я схлестнулся.

     От сонма чувств

     Вскуржилась голова.

     И я сказал:

     Коль этот зуд проснулся,

     Всю душу выплещу в слова.

     Года далекие,

     Теперь вы как в тумане.

     И помню, дед мне

     С грустью говорил:

     "Пустое дело...

     Ну, а если тянет -

     Пиши про рожь,

     Но больше про кобыл".

     Тогда в мозгу,

     Влеченьем к музе сжатом,

     Текли мечтанья

     В тайной тишине,

     Что буду я

     Известным и богатым

     И будет памятник

     Стоять в Рязани мне.

     В пятнадцать лет

     Взлюбил я до печенок

     И сладко думал,

     Лишь уединюсь,

     Что я на этой

     Лучшей из девчонок,

     Достигнув возраста, женюсь.

     . . . . . . . . . . . . . .

     Года текли.

     Года меняют лица -

     Другой на них

     Ложится свет.

     Мечтатель сельский -

     Я в столице

     Стал первокласснейший поэт

     И, заболев

     Писательскою скукой,

     Пошел скитаться я

     Средь разных стран,

     Не веря встречам,

     Не томясь разлукой,

     Считая мир весь за обман.

     Тогда я понял,

     Что такое Русь.

     Я понял, что такое слава.

     И потому мне

     В душу грусть

     Вошла, как горькая отрава.

     На кой мне черт,

     Что я поэт!..

     И без меня в достатке дряни.

     Пускай я сдохну,

     Только...

     Нет,

     Не ставьте памятник в Рязани!

     Россия... Царщина...

     Тоска...

     И снисходительность дворянства.

     Ну что ж!

     Так принимай, Москва,

     Отчаянное хулиганство.

     Посмотрим -

     Кто кого возьмет!

     И вот в стихах моих

     Забила

     В салонный вылощенный

     Сброд

     Мочой рязанская кобыла.

     Не нравится?

     Да, вы правы -

     Привычка к Лориган

     И к розам...

     Но этот хлеб,

     Что жрете вы, -

     Ведь мы его того-с...

     Навозом...

     Еще прошли года.

     В годах такое было,

     О чем в словах

     Всего не рассказать:

     На смену царщине

     С величественной силой

     Рабочая предстала рать.

     Устав таскаться

     По чужим пределам,

     Вернулся я

     В родимый дом.

     Зеленокосая,

     В юбчонке белой

     Стоит береза над прудом.

     Уж и береза!

     Чудная... А груди...

     Таких грудей

     У женщин не найдешь.

     С полей обрызганные солнцем

     Люди

     Везут навстречу мне

     В телегах рожь.

     Им не узнать меня,

     Я им прохожий.

     Но вот проходит

     Баба, не взглянув.

     Какой-то ток

     Невыразимой дрожи

     Я чувствую во всю спину.

     Ужель она?

     Ужели не узнала?

     Ну и пускай,

     Пускай себе пройдет...

     И без меня ей

     Горечи немало -

     Недаром лег

     Страдальчески так рот.

     По вечерам,

     Надвинув ниже кепи,

     Чтобы не выдать

     Холода очей, -

     Хожу смотреть я

     Скошенные степи

     И слушать,

     Как звенит ручей.

     Ну что же?

     Молодость прошла!

     Пора приняться мне

     За дело,

     Чтоб озорливая душа

     Уже по-зрелому запела.

     И пусть иная жизнь села

     Меня наполнит

     Новой силой,

     Как раньше

     К славе привела

     Родная русская кобыла.

Поэт: С.А. Есенин

  • Печать

    Отправить друзьям

    Мнения (0)

    Мнения